80.

''...ces soirs me détestent. Ils m'écrivent leurs mots sales au crâne que je me mastique au goût de la rouille. Croqué bruyament, ils se perdent dans le creux d'une carie noir et blanc de souvenir. Il n'est plus possible de les laver. On ne peut qu'y passer la langue et y goûter le sang du métal. Il ne faut que fermer les yeux et se rappeler les images d'une mélodie qui nous rappelle que cela n'a jamais vraiment existé. Et c'est parfait ainsi. ''

E.N, Journal et exagérations

79.

''...jouer à la vie. Il ne pensait à rien. Chaque silences étaient la répétition d'un long monologue. La mémoire était, ce que l'on pourrait qualifier comme étant son seul défaut, mais il faisait des efforts. Et chaque images, étaient balayées. Un peu plus chaque jours. Bientôt, il ne pourra plus perdre à l'avance aucune bataille, ne plus avoir de raisons d'avoir peur, ne plus avoir de raison de mourir.''

-E.N.-

78.

''Je ne veux plus écrire. Les miroirs se brouillent dans la ponctuation. Je ne suis pas l'auteur de mes mots. Je ne crois pas pouvoir tenir le rythme longtemps comme ça. Chaque silences m'éloignent des gens. Je ne sais plus qui est-ce. ''

-Ernest Nobsom, fragments et déinvolture-

77.

''Les yeux fermés sur l'écho de mon sommeil.''

76.

"J'ai lu un livre qui se nommait: Folie et responsabilité: Retour définitif au silence. Il racontait la vie d'un jeune homme trop vieux pour son temps, en amour avec une femme qui ne fait que revenir continuellement. Tout se déroule entre deux lieux, entre ''a'' et ''b'' et aucun ancrage temporel vient tuer le récit. Peut-être était-ce un film, car mon visage revenait sans cesse au détour du miroir. Les mots ne m'appartenaient plus. La musique s'imposait. La vie, elle, sur le narrateur.''

-Ernest Nobsom, journal intime-