«Fatigue, grossière hypocrisie des sourires. Il n'est plus question de revenir sur le sujet, chaque retours sur soi est accompagné d'un sentiment d'étrangeté lié à l'écho de la plainte. Incapable d'écrire les visages sur lesquels glissent mes doigts arthritiques. Ma guitare, j'ai peur de ces nuits de certitudes, de ces jours de morosités. Ma guitare, j'ai assez couru les rues du sud au nord toutes les nuits, tous les jours et ne jamais me souvenir de la texture du cuir sur ma bouche. Je suis fatigué, la tête entre le cuir et le ciment, assoupis en attendant le prochain pas...»
-Ernest Nobsom, Poésie et recettes à base d'essence-
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