« Il n’y avait rien dans la pièce,
qu’une table en bois sale qui captait les derniers rayons de soleil, froid.
[…] (Illisible)
Nous ne sommes jamais revenus
réellement. C’était un risque prévisible, calculable, discutable. Il n’y était
question que d’un sourire au fond d’un bouquin, quelques phrases molles et
rieuses. Un matin de mains qui tremblent la clope de galerie au bec, les idées
fêlées. Une vie atonale qui vous stop au visage qui vous regarde avec désinvolture,
puis éclate de rire. « Un rire métaphysique d’une absurdité camusienne »,
m’aurait dit Horacio.
Nous sommes une race morte. Morte de
fatigue dans les yeux des sourires, morte de vitesse dans les quartiers
lumineux et sombres de nos fantaisies, morte de silences. Nous sommes fous,
pauvres et maudits. Une belle race de bâtards solitaires à temps partiels. Il n’y
a rien d’autre à rajouter sur nous. Que du bonheur de sauvages. »
E.N.
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